|
Круглов Виталий Викторович
* * *
Они пересекали дождь, они пересекали июль,
и липло тело до минут осатанілого видения,
где странное изучения луж, словно те двое - серебряные рыбы,
становилось движениями клеток уже не мертвого камня,
которое тяготело к руки от капель водосотворіння,
словно не твердь, а глины плоть просилась обрасти душой
и помазать ноги двум одним лишь прикосновением животные,
что вивільнялася из глин к пониманию и до боли
всех пересечений дождя, когда пересекали июль,
те двое мокрые от минут липких, как мед, от жара тела
в отражениях луж такие незаурядные будто,
от несостоятельности делит среди капель оставшись целым.
* * *
Вползаем в то время, как в нору, -
нерадостные, не добрые и немые.
И жертвуєм и молимся "нулю",
потому что мы - лимит.
До Рая очередь?
Через "черный ход"...
И думаем: обманули Бога.
Душа, как будто стрелка - запад... восток...
Где миг - эпоха.
Такие видения: Он идет ли Кто?
В пустельнім мире свет где-где.
Самому оказаться пришлось
среди людей.
Времена, как числа, - дальше все страшніш.
А на Ковчег распроданы билеты.
Ползти все дальше сил нет...
Кто знает откуда?..
* * *
Хватая свет, мружило глаза хижин,
так свободно лететь, соединившись с сонным воздухом.
Не надо убежища, где сердце не зайдет за плетень,
где в каждом движении своя особая палитра.
От воспоминаний улиц в блуждающие тени беги
блуждающим городом, в котором мы слишком статичны,
в каком поздно проливать вино через край
дней сіробезпечних, что легко губить и привычно.
От друзей, как сабля, умывшись кровью, идти
или в зернах цілунків губить скрытые измены.
Со светом Его, еще не названы словом следы
так бесполезно меня пытались где-то отыскать.
* * *
Те, кто бегут от пойманных мидий,
не знают поверхностей, возвратов в верфи
надуманным дымом сгоревшей клети
над ветром незрелым, предусмотрительно мертвые.
Невежливо упрямые, эклектике вызов,
евклідовий пространство им есть простыней
ничейного кровати, вживлять в окна
костлявым рисунком, от тел беспомощным.
Ранений не будет и Будда в Будах
из кувшина пить покой и усталость
вскоре от явления Суда,
в морщинах держа темень громадья.
* * *
Проткнуть сумрак сугубо в недомолвках,
проспать после сырость недомівки,
где старость босая плачет на полу,
не смыта в Уды, где ты уже не девушка.
От тени па в паутине плетня
падение дынь, а грехопадения.
И хай им бис, куда его дену,
пропив небо вплоть до провидение?
Учусь Прощать время бесчувственно
и учусь в Чудеса удивляться сливе,
что от обиды зреет трепетно
в доосінніх взглядах масла.
* * *
Оболочки от слов перемешивают пространство пустой,
в вражеских ветвях не находя любой масти
несладкого дня, обнажал вести тревожные,
для нахождения смеха в непоцінованім счастье,
чтобы потерять там, где и пастырь не удержит паству,
уже не имея сил посылать молитвами слезы
на Босяцькім Спуске говіючи с маревом птиц,
оболочками слов опираясь фазам экстаза
изголодавшегося тела, змалілого в сновидениях
не на самом деле, а где-то в надеждах Медового Спаса,
где еще стоимости печали не знает одинокий человек.
* * *
За перекрестком, за крестом окна еще мгновение,
еще мы такие теперешнего незрелые
митарствуєм (или нет?) и мед становится, как медь,
для первых наконечников на стрелы,
что встретят струя врагов и остановят гнев
несдержанным зволожуванням крови
в тяготении неба до земли, где время сгнил,
сосной в отвердевший вп'явшись луч,
где pro и contra промінять на грошодзвін
не надо таланта, знать бы только меру
відмолювань грехов и набавляння цен,
предназначенных за так, полученных на веру.
* * *
Постучит холод, а ты не готов окно
теплом заслонять.
И в доме, кроме воспоминаний - свеча -
красная река, и воздух густой, как вино,
предметы о тени от тела сознательно не свидетельствуют.
И лекарства не найдешь тяжелым колебаниям светил.
В горнице хористы устами придумывают ноты.
А мед, словно время, и неспешности струйка оттуда,
где нас уже не будет, спускается в краденое "потом".
Увидимся, знаю.
И рюмочка третья - как удивление.
И больше терпения, и не терпко словам становиться.
А свеча молчала, потому что холод жестоко заходил,
где я в пальто в рябому таком на вате...
* * *
Вспомнилось-забылось.
Случайно...
Так трудно растворяться в других.
Твоя рука придумывает нечто большее,
и горизонт - насупленная бровь.
Убегали и возвращались.
Разве?
Теперь нам ни к чему эполеты.
Исчезай, чтобы не быть лишним третьим,
притворно удивляясь: "ах Ты..."
Сдавались и дрались.
А еще -
бывают победы - не радуешься...
И имею сон, где несмотря на все есть ты только.
Между холодом и страхом.
И дождем.
* * *
Зима появляется сама,
никто ее не зовет.
И в бубен неба бьет шаман,
чтобы умирать трижды.
Чтобы не узнать: куда,
для чего и зачем,
себя на снег я осудил,
за стреху сердца выше.
Голодный.
Жадный.
Печальный.
На деда немного похож.
Перебивался или земным,
или эфемерным, может.
В память мяту, непрудку
возвращаюсь с неходжень.
И снег - с иконы в углу,
и дед, на меня похожий...
* * *
Как начало увижу в конце,
то отдохну от мира.
Темный город наводит прицел
на любовь нашу светлую.
Остановись.
Повернись.
Верни,
что предназначено другим.
Пусть печаляться петли дверные
непрощенные стихи.
Просыпается вспышкой стекло -
без тепла анемичный.
Почти привычно пробачилось зло,
почти привычно...
* * *
Зима наелась тепла
по самый лютый.
И от корней к стеблю
растения тошнит.
В швидкоплинучі праздники
тревожно войдем.
И, колядуючи за так,
надбаєм меди.
Ноге не скользко, и земля
больная без снега.
Бегом - и я, и мой земляк
в часокригу.
Добраться холода и обратно
в Год Печали.
И появится повод сказать:
нас встречали.
* * *
Вдруг скажу: бывает,
потом добавлю: пока.
В песне есть что-то бескрайнее,
языков в молчании - край.
Свет - оно не снаружи.
Светит из таких глубин,
что чувствуешь наводнение
в ощущениях рыбин.
Придет время, и тишина,
мы відсвяткуєм Спас.
Знаю: еще будет лучше,
только уже без нас.
* * *
И приходили ангелы, их не увидел никто.
Перья встряло в шпаруни, и окна задержали вечер.
И смотрели звери, и не останавливались авто,
немели плечи.
Немели плечи, и ноги несли непослушно куда-то,
за сіріючих улиц кривые папиллярные заблуждения.
Письмена на столбах...
Как чертополох, ты между ними котивсь,
между словами.
Не ждали - это точно, и думали, что не до нас.
Спешили домой, усталость сжимала веки.
И приходили ангелы, пробовали хлеб и квас,
и носилось перья, которого никто не заметил.
|
